sábado, 24 de enero de 2009

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Las botas son negras y puntiagudas,

bajo sus pies se desliza el frío,

sobre sus suelas camina la bruma.

Robusto el mimbre de tu cuerpo entre pupilas

de acero, elegante en el junco de la distancia,

cabalgas sobre la luna helada; sombras,

y más sombras, esperan la salida.
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