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Tus manos se han ido de mí.
¿Qué ha ocurrido?
Tus manos ya no son olas en mi piel.
¿Y tú mirada? Que nace del fondo
del lago y me empapa, ¿dónde está?
Tan pronto me acostumbré
que mi cuerpo siente el despojo
y mi piel, la tierra sin mar.
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sábado, 31 de enero de 2009
sábado, 24 de enero de 2009
sábado, 17 de enero de 2009
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La taza calienta tus manos
cuando despiertas, sacia tu hambre.
La taza blanca que tu mano compró,
tan perdido tú como ella en la luz fría.
La taza descuenta los días, ya no los suma,
estiliza tus dedos, bellos al atardecer.
La taza absorbe las pupilas
que siembran escarcha en mis ojos;
esperarán mis dedos su cosecha.
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La taza calienta tus manos
cuando despiertas, sacia tu hambre.
La taza blanca que tu mano compró,
tan perdido tú como ella en la luz fría.
La taza descuenta los días, ya no los suma,
estiliza tus dedos, bellos al atardecer.
La taza absorbe las pupilas
que siembran escarcha en mis ojos;
esperarán mis dedos su cosecha.
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sábado, 10 de enero de 2009
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